У выхода - чемодан.
Я твоя муза.
Ты мой Стросс-кан.
Что толку тебе плакать в спину
и мыкаться по судам?
Ты думал, что не отдам
ни одной,
ни с красными, ни с белыми, ни с синими волосами,
но ты отдавался сам.
А после ждал жадно,
когда я скажу: "Да ладно!
Ты можешь остаться там."
Теперь этот выход вывихом,
как в стену или в окно,
в принципе, все равно уже.
И нет теперь разницы даже
на каком курить этаже
ни тебе, ни мне.
Наверное, это впервые -
искренне,
и может быть навсегда:
"Мон шер, когда, спустя пару лет,
я снова уйду в свои кругосветные,
ты приходи иногда по средам
полить наши сложно-цветные и
покормить кота."