Снова осень. Листопад.
Поэтэссочки грустят.
Наблюдаю взглядом тусклым
Стаи сереньких утят…
В тёплые края летят…
Вот и мне бы в стаю эту
Как-то забуриться,
Полагается поэту
К морю удалиться.
Взять с собой
Чернил бы бочку
Да бумаги кипу
И писать за строчкой строчку
Про дубок и липу.