Дождливая ночь. Такси. Промокший прикид.
А дождь моросит, моросит, без конца моросит...
И хочется спать под шелест дождя и шин.
Дождливая ночь – опять -
дождливая жизнь.
Раскисла зола. Здесь листья с утра горели.
А я проспала костры и не верю елям.
В их вечнозелёности словно коварство скрыто.
Им радостно, что другим время быть убитым.
Им радостно, что другим время листья сбросить.
Как страшно! А говорят: «Золотая осень».
И чёрные от дождя стволы, словно нищие,
Ветвями тянутся, тянутся – просят пищи.
Закончены вальсы листьев – и плачет небо.
Вот-вот – и настанет время для вальсов снега,
и дождь торопится выжить, покуда стужа
блестящим кристаллом не одрагоценит лужи.
Туман в городские кварталы впитался влагой,
как жадно впитывает акварель бумага.
Дома – и те промочили свои твердыни.
Дождливая жизнь – сердце дрожит и стынет.
Бреду. Фонари расплывчаты. Город сир.
И дождь моросит, моросит, без конца моросит...