Средина таёжного лета,
Нет лучшей в Сибири поры.
До самого сердца прогреты
Июльской теплынью боры.
На гарях уже отблистало
Пунцовое пламя жарков,
И в зарослях красного тала
Туманы белей облаков.
Июнь, как мальчишка, метался,
Подвержен влияньям любым,
То жёлтым расцветить пытался,
То высветлить всё голубым.
То тешился цвелью болотной –
Мол, вот как могу, погляди…
Непрочные эти полотна
Давно посмывали дожди.
Торицей, саранкой, чабором
Уже не пестрят берега.
И каждую краску с разбором
Кладёт живописец-тайга.
Она ко всему присмотрелась.
И верит в призванье своё.
Пусть это ещё и не зрелость,
Но это начало её.