Почти всегда не ко двору,
А чаще, попросту — некстати,
Душа в неведомом заклятье,
Как тот огарок на ветру.
Горю, сгораю и мечусь
И чувствую уже не кожей,
А всею сутью непохожей,
Что высшей мерою плачу.
Плачу полынною судьбой
За нелюбовь и невозможность,
За всё, что чисто и неложно,
За право - просто быть собой.
Мне — безучастье чьих-то спин,
Мне — все наветы лицемеров,
Но, Господи, оставь мне веры
И неотравленных глубин.
...Не самый стойкий из солдат
И, к счастию, не оловянный,
Я выпавший мне жребий странный
Не возвращу Тебе назад.
Уже оплавилось, срослось
Пережитое с изначальным.
Всё не мое — прошло случайно,
А неслучайное — сбылось.