когда смажется букв графика,
и устанет рука писать тебе,
у меня останется памяти
и желания рисовать в ней
лет на пять.
метронома плети
отстучат в широте третьей.
подытожит прогноз ветер,
тонкой линией
в лист скатится.
задождливило
дней на пять
бестолково скребут пальцы
в поцелуях холодной мороси,
отболели простудной злостью.
кленов волосы,
порыжевши, сбросили
мокрый груз в бездорожья слякоть
желтолистным сезоном года…
отпустить бы на миг повод,
пять минут
подышать городом
от свободы ночной полым,
утонувшим в палитре звездной
и дали бесконечной.
просто
поболтать о погоде, книгах,
кораблях, моряках…
для
ненадежной отсрочки грусти,
по краям так опасно сколотой
после грубого взлома чувств,
откровения слов никчемных…
словно сломаны мы в липком холоде
пополам разводным ключом.
а по правде: не смажет графика
жизни праздника –
облаков пятен,
треуголок домов в патине –
на всю жизнь хватит мне!
а тебе не останется памяти…
жаль тебя…