Прошла красивой осени пора,
она становится плаксивою дурнушкой,
и начинает каждый день с утра
играть на нервах водосточной погремушкой.
В пейзажах судьбоносных тлеет грусть,
а счетчик-сердце - не замедлит время,
проходит жизнь и осень её пусть
не превратится в тягостное бремя.
* * * *
Осень на землю упала,
нет, не подняться ей больше,
роскоши в ней нынче мало,
в осень чем дальше, тем горше...