Под ногами, шаги отмеряя, бежит Дорога, ветер самозабвенно треплет волосы всласть: ему эти мили - коротко и совсем немного... В тонких замерзших пальцах свеча не гаснет. Перед глазами пляшут огни деревни, где-то у горизонта не засыпает город. Отцвели и опали золотом листья с деревьев, в тишине листопада не различая шорох тихой мелодии осени, снег опадает, небо похоже на дым и белесый жемчуг. Ты же, конечно, скажешь после - так не бывает. "А я говорю, бывает," - пламя тихонько шепчет.
Звезды вечерние светят со дна реки, шаг по воде за шагом - короткий луч тонкой цепочкой скрепляет эти шаги, чтоб вести от того, что было, к тому, что лучше. Не отводите взгляда, не прячьте глаз - по тропинкам и трактам не скользит сумасшествие, не взлетает ввысь страх, разбивая витраж "сейчас" и полвечности еще до Второго Пришествия. Не волнуйтесь. Дорога пройдет насквозь и продолжит путь, не затронув. Разве что, на одно мгновенье. Вам же легче - уйти, сбиться и повернуть, и забыть обо всем, не корить себя за решения.
Открываются окна, калитки, двери, ставни, Врата - расступаются толпы и море расходится волнами.
Медленно, медленно тает в зрачках пустота.
Медленно, медленно движется "нужно" к "исполнено".
Медленно, верно истаивает бесконечность "потом", и, когда в порыве усталости каждый закат встречать, я - вернусь... под ногами - земля, тепло...
Дом.
Ветер - как странно... - стих.
Гаснет в руках свеча.