Над могильной плитой расходилась метель,
Раздразнили метель грузовые.
На последних форпостах счастливых недель
Переполненные узловые.
Мон Сиберия, родная, губы твои,
Не солгут никогда, что солгали.
…При погонах идут на хлыстовок дворы,
Будто бы в колоннады Валгаллы.
Оттого-то, Сиберия, всё позади,
Оттого-то, Сиберия, тихо.
Оттого за окном – буря в сотню кадил,
И сидим мы на стульях из тиса.
Мы промокли. Одежду сушить унесли.
Тишина, как у моря в пещере.
Полумрак по углам одиноко разлит,
Словно ладанный дым на вечерней.
За дверями свернулась калачиком смерть,
И течёт наша кровь вокруг чашек.
На огонь так легко и свободно смотреть,
В белом хлопке хозяйских рубашек.