И умер бог. И храм разрушен, и кровь в ночи бежит рекой, и ветер черный, душу рвущий, бьет по лицу тугой рукой. Твой умер бог. Он стал золою, сгорев на солнечном костре, неважно, был ли он героем - не сможет боле он гореть. Ты будешь загнанным волчонком бродить один среди дорог, - но знай, что бог твой ни при чем там, - все потому, что он не Бог, все потому, что он не Бог...
И пусть другие ненавидят его, - но ты все так же с ним, - он возвратится - жалким, битым, несчастным, рваным - но - живым! Вернется он в кострах Белтейна, и августовский звездопад напомнит нам о врзвращеньи, о том, что найдена тропа из тех времен, что невозвратно потоком солнца смоют боль... Ты веришь - что не канет в Ад он, - пусть он не Бог, но он с тобой, пусть он не Бог, но он с тобой...