А я всё чаще вижу
тебя-меня
в платье сигаретного дыма.
До спокойствия мне
как пешком до Крыма.
Слышу.
Стеня,
разрывается в сердце тоска.
Это словно на голову
бросилась дико доска
Из миллиона
и ещё миллиончика
маленьких бешеных болей.
Смешно?
Не верите?
Волей-неволей,
а помышляешь о…
Через призму лучших друзей,
а именно - текилы,
соли, лимона,
вместо радужных дней
и весёлых знакомых
наблюдаешь
улыбок могилы.
Замечаешь?
Солнце совсем
перестало светить
в моё окно.
Правда!
Нет, мне не всё равно!
Завтра
может и не быть!
А мне что?
А мне всё дальше
влачить
своё существование-миг.
Это именно то,
что я называю
расстоянием крика.
Когда чувствуешь
каждую большую секунду
из каждой огромной минуты.
Давайте я актрисой
буду.
Давайте текст
забуду.
Я вам на вашу
пустынную голову
надену мокрый
парик из дождя.
И вот, ей богу,
честное слово,
вы доведёте меня.
До слёз.
Уже.
В мечте-мираже
мне, забытой,
было легче.
Сколько можно
быть закрытой?
Резче!
Резче взгляд.
Боже, ты ж
будешь
читать всё подряд.
Поделись
со своими друзьями.
Давайте.
Посидите.
Выпейте пива с сухарями.
Отдохните.
Посмейтесь
над моим
несчастным бредом.
А я тем временем
всё так же останусь
всё тем же единственным
следом
в пустыне моей
никчёмной души,
где не ступала
нога человека.
А если тебе и этого мало,
лиши
меня и её,
этой завали песка и снега.
А дни и дальше
убийственно
капают
и режут сердце
словно осока.
А я такая…
такая же слабая.
И такая…
такая же одинокая.