Сутулый, бледный и хромой
Прошаркал не спеша.
Он посмотрел на нас с тобой,
На нас, моя душа.
И, обернувшись, плюнул вслед,
Негромко проворчал.
В его мирке нам места нет,
И так он слишком мал.
Но, замерев, ему вослед
Ответить не спеши.
Такая грубость? Что ты, нет!
Не для моей души.
Лишь неуемное внутри:
«Откуда взялся он?
Таких людей: не два, не три –
Один на миллион».
Но, как не жаль, здесь и сейчас
С тобой мы не правы.
Их РОВНО столько, сколько нас
На улицах Москвы.