Так мало надо и не зря,
Чтоб лопнуть мыльным пузырям.
Их суть - тонюсенькая плёнка,
Играет в свете фонаря.
Известно, рвётся там, где тонко,
Прокол! И слёзы нам даря,
Взорвётся быстро и незвонко.
За что природу укорять?
А вот большой стеклянный шар,
Он может выдержать пожар,
Но есть и в нём такое место,
Куда тихонечко ударь
И он, творение Гефеста,
Весь разлетится как янтарь!
Была прекрасная невеста,
Теперь сгрызёт любая тварь.
Любовь - творение Весны -
Ласкает призрачные сны.
Горда, властительна, всесильна
В своих нарядах расписных.
Но сколько льётся слёз обильно
От капли яда слов иных,
На пачки в старой куче пыльной
Любовных писем заказных.