У нас с ним полтора миллиона минут на двоих,
Мы от одной сигареты прикуривали,
спички жгли в хрущевской однушке по ноябрям,
по стенам ритмы песен наших отстукивали.
Мы напивались, признавались друг другу в любви,
спали вместе, одежду порой разрывая,
с утра, пряча глаза, как могли,
говори о песнях Высоцкого, ночь забывая.
Волосы мне держал, когда я водки перебирала,
я же его от баб его нервных, кричащих так громко,
какой он подонок и тварь, забирала,
ведя лихо нашу шестерку.
Он, картину очередную дописывая,
я - очередную песню заканчивая,
ругались долго на тему искусства - цинично так,
соседям мешали спать - через стенку кричали.
Он каждый вечер, снисходительно вздернув брови,
ложью плевался, выдавая совершенно бездушно
"You know my name, not my lifestory".
У нас полтора миллиона минут.Ему скучно.
Я же не знала, куда деться от боли.