Как трудно быть порой поэтом,
Сидеть писать стихи.О чём,
Писать о том,потом об этом,
Порою просто ни о чём.
Порой нахлынет вдохновенье,
А под рукою нет пера,
Какой был стих,или поэма,
Ты огорчён,вот ведь беда.
"Погиб поэт,невольник чести,
Пал оклеветанный молвой".
Друзья мои,прошу прощенья,
Тот стих хорош,но он не мой,
Вот так как тень, бредёшь по лужам,
От огорченья сам не свой,
А сколько нас таких в России,
Быть может сто,а может тыща,
Нет нет друзья,нас легион.
Пускай штампуют нам бумагу,
Чернила пусть текут рекой,
Мы всё испишим,всё исправим,
Таков он наш нелёгкий путь.
Поэт он ЖИВ,поэт ЖИВЁТ,
Поэт он ВЕЧНО будет ЖИТЬ.
Каков поэт,таков и путь.
А ты дружочек,не забудь,
Перечитать,осмыслить суть,
Перевернуть страничку снова,
И выучить всё наизусть...
Я спать пошёл.Но я вернусь...