– На гладком лбу моём, как чистая бумага
Тетрадного листа, что я не раз сминал,
Незримая рука, скажи, какого мага
Решилась начертать вот эти письмена?
– На гладком лбу твоём, как чистая бумага
Тетрадного листа, что ты не раз сминал,
Узоры навели дороги, а не маги,
И время пишет те сквозные письмена.
– О волчья шкура, что на голове чернела!
Я думал ты такой останешься и впредь.
Куда девалась ты, кому осточертело
На сочный цвет её и день и ночь смотреть?
– А волчья шкура, что на голове чернела,
Ты думал, что она такой же будет впредь…
Да не заметил ты, своим увлёкшись делом
Как белый подменил её тебе медведь.
– Где, молодость моя, меч высоко воздетый,
Стрела, что к цели мчит, не ведая преград,
Кипевшее вчера вино в бокале этом…
Где радостные дни, которым был я рад?
– Меч ныне заржавел, стрела не видит цели,
Душа твоя уже ничем не дорожит.
И убедился ты – нет в мире панацеи.
Приподнятый бокал предательски дрожит!