В спящем сердце плетет паутину
Древний голос.
Я хотела расправить размокшие листы
Дней, недель, месяцев, лет.
Что за календарь?
Эти слова выдуманы, они не значат того, что называют.
Белое. То, что называют временем - очень белое.
Яркие сны сердца яростно впиваются в живот.
Время остановилось внутри, стало белой стеной.
Отделилось от твоего, поверило в Безнадежность.
На платформе пасмурно, время хмурится с циферблатов.
И тени теней бросаются под проходящие электрички.
Уже не кажется, что мир затеян ради красоты.
Или красота не значит того, что называет?
Еще одна умчалась, увлекая за собой выдохи.
Ветер грохочет следом.
Можно шуметь, оно все равно не проснется.