А ему-то зачем мои странные строчки,
Это мне по ночам от безделья не спится,
Наберётся опять корешок мой в кусочки....
Ни мечтать, ни ругать..., ни забыть, ни гордиться...
Промелькнёт вертолёт ... и хребты неживые,
Да застынет лицо в серо-белом тумане,
Поругаем себя за ошибки былые,
Всё иначе чуть-чуть на широком экране.
Впереди, как-ни-как, будут дни выходные,
Улыбнутся, вздохнув, наши жёны и мамы,
У окошка ещё выдают наградные,
И давно не болят постаревшие раны.
Мы за это кино, может быть, и в ответе,
И страничку беды всей душою накроем,
Но мальчишки уже, вроде, тоже не дети,
Вон, в колоне по три зачеканили строем.
А ему-то зачем мои странные строчки,
Не в стихи же сейчас мой дружок окунётся,
Прошумят, как гроза, выходные денёчки,
Он, конечно, в себя потихоньку вернётся...