Всё уходит,
расходимся,
радостью тихой,
знамением.
Снова бродим,
знакомимся,
дружим, теряя терпение.
Всё говорим,
да молчим,
а порою бывает
так искренне...
И в деревяшку
фалангой стучим,
словно до истины.
И проверяем,
который там час,
будто торопимся.
Не замечая,
что жизнь-то сейчас
мимо проносится.
Так впечатления
рыщем
далёкими странами,
что над убогим
жилищем
ветер с тиранами.
И остаются
лишь фото,
где были, да кушали,
семейный альбом
эшафотом,
где праздник
с кликушами.
Там небо стекает
морилкой
на наши свидания,
где мучили прошлое
пылко,
как в час обладания.