И так протяжно Скрипка взвыла,
И выгнулась в дугу,
Скрипач играл, Луна застыла,
И небо всё в пуху.
Скрипач играл надменно, ровно,
Исполнив свой каприз,
А Скрипка волновалась, словно
Её зовут на бис.
Она страдала, стыла, ныла,
Дрожа в его руках,
Струна звенела, звук дарила
И обратилась в прах.
Так больно струны оборвали,
Так сжали горячо,
Так этот стон твой долго ждали,
Уткнув в своё плечо.
Смычком стальным избита Скрипка,
На дереве рубцы.
Ну а скрипач сказал: «Ошибка,
Тут ноты - подлецы.»
А в Скрипке боль поет и плачет-
Она становится Мечем.
И Меч тот обоюдоострый сечет
Все головы кругом.
Но и в Мече Душа страдает,
И Меч становится сильней,
Но цели он своей не знает
И закаляется больней.
И вот уже в клинок булатный
Её Душа превращена.
Сталь отразит удар превратной
Судьбы - Она защищена.
http://www.youtube.com/watch?v=_hrleT1PfH8
Taste My Solitude