Ты не грусти, не печалься, что лето пройдено,
Твой перевал тебя, кажется, всё еще ждёт.
Осень – промозглая, серая или как в Болдино
Песню другую – холодную – вдруг запоёт.
И в переборе гитарном мелькают не пальцы –
Ветер усталый присел у ночного костра.
Ты на погоду ему уж только не жалься,
Он же ответит – Осенняя нынче пора.
И в унисон он вздохнет, костёр приподнявши,
И закружит огоньки в густой темноте.
Лист приподнимет, к тебе на колени упавший,
И запоет о пропавшей подруге-заре.
Пообещает тебе он продрогшие реки,
Мёрзлые тропы – один там уже не пройдёшь.
Тяжесть туманов, озябшие, будто навеки
Горы и хмурость январских порош.
Ну а пока – посиди у костра на привале,
Вспомни июльскую терпкой морских вечеров,
Вспомни свой первый поход, как боялся вначале
Гулких, усталых, тревожных, но сказочных снов.