Мне нравится хрупкая вечность на кончиках пальцев:
На фоне осеннего тленья и солнце светлей.
Ты – мой эпилог, и нет смысла, как прежде, бояться,
Но тело трепещет под тяжестью канувших дней.
Я – твой пассажир в рейсах медленных по бездорожью,
Не видящий знаков дороги, сигнальных огней.
С тобой оставаться, наверно, себе же дороже,
Но только конечная станция мне всё видней.
На серой гуаши подземки безумные взгляды,
Улыбки приклеены скотчем на гипс смуглых лиц.
Я здесь пред тобой пресмыкаться, возможно, и рада,
Распяв под собой пьедестал шамаханских цариц.
Кленовые листья ладоней под стать листопаду –
С узорными жилками жизни и спрятанных чувств.
А ты знаменуешь свой собственный выжженный театр,
Незримую лигу поклонников тонких искусств.
Стеклянные ливни расходятся ртутью под кожей.
Слова лишь цветная обёртка душевных пустот.
Ты слепо во мне беспощаден и свято ничтожен,
И чёрною кляксой размазан распахнутый рот.
На каменных высях этажек дверь в небо, а, может,
Я знаю не больше тебя, как зависима боль.
Мозаикой мира – листвы первозданное ложе,
Где осень играет единственно важную роль.
04.10.2011