Хьюстон, у нас проблемы,
В жизни одни пробелы,
Грустные только темы,
Видны дорог пределы.
Только предчувствие снега,
Или отсутствие дела,
Чувство на месте бега,
Боль и усталость тела.
Мертвые космонавты
В окна стучатся ночью,
Поздно просить отставки,
Мне ведь откажут точно.
Странные знаки на белом,
Конусы черного света...
Хьюстон, у нас проблемы:
Мне не хватило лета.