Как художник в краски макает кисти,
В синь небес окунает деревья земля
И рисует портреты дождя и ветра
На холстах молодого еще октября.
Мое сердце раскрыто совсем, посмотри
Бывают ли лучше холсты?
Нарисуй же на нем картину любви
Из эскиза вчерашней мечты.
Ум туманом укрылся как берег реки,
Раздарив тишине слова,
Мы с любимым моим уже не далеки,
Но близки мы тоже едва.
Ведь внутри бродит узник по скользкому дну,
Вьются стаи теней дурных…
Ты сожги их, сожги как на ветках листву,
Как плохой, неудавшийся стих.