Хорошо кружилось лето. Пузырём цветная юбка,
непородисты лодыжки
загорелых ног.
Пышнотела и дебела осень пьяная от соков.
К ноябрю не протрезвеет -
в ледяной острог.
Как скучны, неинтересны вьюг, метелей злые песни.
Злись, не злись, вернутся птицы
ветреной весной.
Если вдуматься, уродлив кругооборот в природе.
Не успел родиться -помер,
помер - с глаз долой.
Золотистый одуванчик измарает соком пальчик,
горек сок и аллергия
от его семян.
Парашютики лихие, бёдра оседлав стихии,
размножаются в полёте
и не имут срам.
Мы же, по подобью Бога, не должны быть так убоги.
Мы великие страдальцы
из английских саг.
Мы своих детей боимся, не прощаем лихоимства,
не по-русски материмся,
типа "what the f..k!".
Исключительная гнусность в том, что все должны загнуться/
склеить ласты/ сковырнуться
раннею весной...
или летом, или в зиму, или осенью от сплину,
в общем так, без смысла сгинуть,
обретя покой.
Хорошо кружилось лето…