Мне судьба - по башке, как обухом,
Ни кола тебе, ни рубля.
Заскучал за донецким я воздухом,
И по улицам в тополях,
Где мальчишеский взор мой пламенный
Плавил медь тех далеких дней.
Заскучал по улыбке маминой,
Что на свете мне всех родней.
Ну, подумаешь, вроде – мелочи,
А ведь вспомнится, не унять,
Как спешил к синеглазой девочке
На Цветочную, номер пять.
И нашептывал все на ушко нам
Ветерок в блудном сентябре
До утра на бульваре Пушкина
Вечно милый влюбленный бред.
Звезды в небе казались ближе нам,
И дома были высоки.
Мне бы снова – в ту осень рыжую,
Где несли меня рысаки,
Где по улочкам, что на слух вели,
Шла она, отбивая такт,
Каблучками хрустальных туфелек,
И – по лестнице, на чердак.
Голос хриплый баллад Володиных
В полуночном звучал дворе.
Там дарил мне Господь мелодии
В тусклом сумраке фонарей.
«Три семерки» и джинсы «Вранглеры»,
Джо Дассен, что последний писк…
…И над нами кружились ангелы,
С поднебесья спустившись вниз.