Плавали, знаем. У таких как он,
Каждый день много важных дел,
Всё время выключен телефон,
И десятки обладательниц шикарных тел
Стерегут его сон, смотрят, что б не болел.
Армия то ли девочек, то ли спартанцев.
Они все белокуры, светлолицы, худы.
Пропащее племя. Я не хочу в их ряды.
Но твой взгляд не оставил шансов.
Значит - жди беды.
Жаль, мне не пятнадцать. Всё было б другим.
Это всё имело бы оправдание:
Смотреть на тебя, сквозь табачный дым, по-дурацки смеяться,
Умирать, ожидая свидания.
Разум твердит: только давай без риска.
Это всё не твоё, глупая, не трожь.
Тогда зачем же, Господи, он так близко?
И почему, черт возьми, так хорош?