***
И в детстве я себя поэтом не растила,
в четыре года мама все мне объяснила,
про Пушкинскую роль в литературе,
Ахматовой значение в культуре,
и искренним словам старательно внимая,
о назначении великих, понимая,
успех посмертен в области речистой,
я выросла и стала программистом.
И вместо рифм я циклы округляла,
ассемблеру все мысли доверяла,
зачем терзать судьбы инфинитив,
достаточно очередной поставить if.
Когда же в прах рассыпалась Держава,
я для себя довольствовалась малым.
В ночах бессонных попросту сгораю,
и о спокойной жизни не мечтаю.
Опять считаю я свои мгновения,
опять плыву одна против течения,
и цикл начиная с единицы,
пролистываю памяти страницы.
Кружатся в голове запутанные мысли,
пространство не находит больше смысла,
лишь вспоминая детскую мечту,
из цикла выхожу по go tо...
***
Из воздуха нечаянно возникнув,
вдруг начинают появляться рифмы,
эмоциями душу раскурочив,
ложатся строчки вместо многоточий.
Я выворачиваю чувства наизнанку,
мне дела нет, что завтра, спозаранку,
про желчь и страх, про и боль свою
и зависть,
читать смогу ли я себя заставить?