хочется выплакать свет до последнего блика,
если саднит даже небо закатным психозом
бабьего лета, что липнет к случайным прохожим
шлюхой с повадками леди...к дождям не привыкла...
в снах, зацелованных летом, потеряна ясность:
то, что казалось "навечно", вдруг стало банальным,
сны подходили друг другу почти идеально,
этим "почти" я лечилась три жизни напрасно...
осень врывается ливнем оранжевой масти,
вечно сумбурна в своей депрессивной окраске,
кич с квинтэссенцией пошлости - осень, как в сказках...
а для меня - она смерть облетающих счастьиц...
просто мой мир стал ободран дождями до мяса,
вытравив нежность...я даже простить не сумела
слово "прощай", уходящее в боль беспредела...
знаешь, мой мальчик, не будет в любви мезальянса,
все преходяще...я просто к дождям не привыкла...
может когда-нибудь осень мы тоже любили,
очень давно...на протертые временем крылья
хочется выплакать свет до последнего блика...
3.10.11