Дом листвы разоряет ветер,
Всё прозрачнее стены и крыша,
Стаи птиц похищает вечер
В небосклон, что дождями вышит.
Медным золотом куплены годы,
Зёрна вёсен - теперь солома,
Это странное чувство свободы
На ступеньках осеннего дома.
Разговор, улетающий в небо
Над просторами лунного сада,
В тишине, ускользающей в небыль,
Меж теней у ковров листопада.