Пусть безликая, пусть безумная,
Пусть ладони шершавей дерева.
Вижу истины, что придумала,
Мне смешно, что в них я-то верила.
Нет, бессонница, дрянь ворчащая,
Ты меня не вспугнёшь - изыдешься.
Этой осенью я пропахшая,
Вынь-положь, а меня не сыщешься.
Я лечу над рекою сломленной
Протяженными хрипловатыми
Своей совести перезвонами,
Запоздалыми звездопадами.
Видно лирикам так положено,
В осень, вновь умирая листьями,
Возрождаться так крыльесложенно…
…И чтоб бисером…