Это стихотворение я начал писать к Новому Году....
в декабре 2010-го, но... не получилось. Зато получилось
закончить к Новому Году... К новому 5772-му году.
С Новым Годом.
За ширмой из бамбука
Человек идёт сквозь заросли бамбука.
Кто подскажет, что его влечёт?
Острый меч, как флаг, сжимают руки.
Человеку нет иной науки
как рубить, и как валить плечом.
Человек идет, как будто твёрдо знает,
что там за… Как…
можно это знать?
И ухмылка у него не злая.
И не слышит воя он и лая,
в свой бамбук вгрызаясь допоздна.
В спину взгляд, с воды взметнётся
чёрный ворон.
Человек идёт. Идёт навзрыд.
По колено в жиже? Значит, торен…
Плечи в кровь? Путь сквозь бамбук просторен
за спиной.
А кем?
Ну, взрыт и взрыт.
Стихло. И не канонада и не грозы…
Отрыдали эхом крикуны.
Он идёт – поэт житейской прозы.
Он случайно выглядит серьёзным.
Из-за снега ранней седины.
Снег не седина… Они всегда на месте.
Снега струны, тот же самый лес.
Человек идёт сквозь лес к невесте.
Неуклюжий здесь и неуместный
средь прохожих… Не поможет пресс.
Человек смешно так двигает руками
и плечами, словно был зажат…
На душе у человека камень:
он в бамбуке рыскает веками,
а над той, что ждёт – снега кружат.
Там, вдали, за занавеской из бамбука,
Щёку, положив на года нить,
ждут его удача и наука,
слово, дело
и конечно руки,
чей удел хранить, а не рубить.
Что несёт им человек?
Да что имеет.
В сердце горизонт, в ладонях снег.
Он решился.
Он сейчас посмеет.
Не сбежит и
не окаменеет.
Прорастет пред нею, как побег.
Смех людей и меч оставлены снаружи
a бамбук колышется в двери
в комнату.
И человеку нужно
Просто сделать шаг.
Так просто.
Ну же?
Счастье ждёт.
“Шагни ко мне… Бери…”
< декабрь 2010 – 1 октября 2011 >