С небесных антресолей, с верхних полок
достану облака белейшей масти.
Пожалуй, разберется лишь психолог
в пропорциях любви, страданья, счастья.
Цветы березки вьющейся и косы –
немногое от царственного лета.
Как я устала задавать вопросы
и получать совсем не те ответы!
А мир, решенный гениальным Осей,*
как и вчера, увы, неидеален.
Дождями замороченная осень
снимает грустный фильм, как Вуди Аллен.
Очнется воздух и запахнет розой;
к чему в любви несчастия и войны?
Закончатся природные неврозы.
Расстались. Я беды своей достойна.
* Иосиф Бродский