Город мой промокший
так изменчив,
по сезону,
плача и смеясь,
день за днём,
от скуки, время лечит,
вяжет кириллическую вязь
красок и причудливых сплетений,
радости щемящей
и тоски,
приглушив контрасты,
светотени,
хризантем последних лепестки.
Стал народ растительный рассеян
и роняет листья там и здесь,
старый клён беспомощно лысеет…
что-то в этом трепетное есть.
Есть!
не подавиться бы глаголом.
Октября живое существо
смотрит,
словно я сегодня голый
перед обречённостью
его…