Меня что-то это... того... в прозу.
Будто, я совсем исписался.
Не подашь вдохновение в розыск...
В голове лишь горы отмазок.
Пробы перьев охапкой бумажек
Захламляют пространство. Все же
Пытаюсь перестать хоть однажды
Бред вручную тоннами множить.
В каждой строчке идет объясненье.
В каждой фразе побег от себя.
Настроение хуже, "осенней"...
С каждой строчкой попытка менять.
Говорят, будто авторы - боги
И пером властны мир сотворить.
Но потом понимаешь, что ноги
Уж оттуда пора уносить.
Потому что утопия - клетка,
Для создателя жизни в ней.
Идеальный мир - только средство
Для убийства писателей.