Когда затягивает небо тучами
И шапка вновь сползает на глаза
Мне кажется, что все вокруг колючее
И чаще все же против, реже – за
Колючие штаны, рубашка, дерево,
Что ветви тычет в небо поутру
Колючие прохожие уверенно
К своим работам истово идут
Они не тратят время драгоценное
На поиск смысла. Просто так идут
Такие удивительные, цельные
В свой мир толпой размеренной текут
А я чешу лоб ( шапка все же колется)
Кто первым потерял заветный смысл?
И почему печальней нету повести
Чем повесть под названьем наша жизнь?