В холодной комнате, прижав лицо
к стеклу, считаю в листьях осень
по-хозяйски. Закончилось винцо
в бокале. Дождь одноголосен,
как шум приёмника. Среда… Суббота…
Машинально в бездну сброшенные дни.
Чувства сердцу предпочли аорту.
Дурные! И остались вы совсем одни,
а с ними ты, приравненная к числу
ч\б. Для никого вспотевшие страницы
уже как заповедь. Пропитаны «послу»
живущие во мне больные лица.
Годичное кольцо на карих спилах.
И кто-то из друзей был прав в одном:
пора бы перестать мне думать о дебилах
и хлопнуть дверью так, чтоб рухнул дом.