Приснилось мне, как в небеса
Я нёс не крест, но цепи бдений:
Бред, что читал, хлам, что писал -
Весь миллион произведений...
И ныне, вспомнив, что умру
И - груды слов духовной правкой
Не излечу, - как камнем - "клавкой"
Бью вдрызг и - дребезг по перу:
"Когда стихи - парша души -
Не важно: много ли - не много ль...
Коль можешь - лучше не пиши:
Не факт, что сделаешь, как Гоголь...
Слова - не медь: горит - не куй,
А написал - не публикуй".
1.10.2011