Какая-то депиляция мозга - с розами, розгами и паровозами вдаль,
Какая-то просто печаль –
С яслями, плясками и шампунем от лореаль
Париж - город мечты, где все слажено, сложено, страшно и больше никак,
Боже мой, ну почему так сложно понять весь мир впопыхах?
Где мой принц? Где мой приз, наконец, я же угадала мелодию,
Что за жизнь, ни черта не жизнь, очередная пародия,
А я породистая, почти гончая, почти голубых кровей,
Но куда и за кем я гонюсь - неизвестно,
Не жизнь, а песня, причем, кажется, в стиле поп,
Как ни стыдно признаться, в глазах потоп, мимо плавают дети с ранцами,
Иные засранцы, которыми полон мир,
В грязных лужах должен отображаться Бог, а никак не сортир,
Чудеса на века, на крайняк, хотя бы белые облака,
Но никак не система окурков от сигарет,
Где мой свет, где мой Бред, где мой Питт?
По-любому нажрался, и где-то спит.
Провоцирует мне фрустрацию.
Вот такая она - моя депиляция Мозга.
Трансляция прекращается в связи с переизбытком воска для депиляции или грусти.
Мозг, прости и прощай до завтра. Завтра спасет аспирин.
У меня будет новая мантра.
Антракт.
Аминь.