Я бы запах травы полынной,
Если было бы это возможно,
Разлила по холсту картины,
Отчего же я не художник!
Я бы музыку написала -
Отчего же я не композитор -
О ветрах бы степных рассказала
Я в альбоме нотной палитрой.
Как зимою метели свищут
Над степным одиноким раздольем,
А в июле спасения ищут
Ковыли,задыхаясь зноем.
В тишине долгожданной ночи
Обо всём напишу я об этом...
И подумаю, так, между прочим -
Отчего мне не стать поэтом?