Каждое утро он проходит мимо меня, задевая лишь взглядом. Зачем в глаза?
Иногда он спешит и подолы его пиджака властно пульсируют в пространстве.
Иногда он медленно шагает, заложив руку в карман строго выглаженных брюк.
Иногда прищурясь, затягивается сигаретой. Правой рукой он подносит к губам никотиновый яд, демонстрируя мне свое обручальное украшение.
Иногда поправляет галстук, бесподобно подобранный к его рубашке.
/я представляю, как с него приятно снимать их…/
Иногда галстука нет. Он тогда выглядит моложе. Даже волосы взъерошены, а в глазах брутальный блеск. Проносясь мимо меня, постоянно запечатлеет нашу встречу стрелками на запястьях. Что он меряет этими взмахами ресниц на скучный циферблат?
Несколько раз я даже слышала его бархатный голос. Что конкретно он говорил, я не слышала. Лишь голос…
/я представляю, как сладко слышать этими нотками «через пять минут я у тебя»/
…Он стал частью моего утра…
…Я боюсь однажды пройти и не увидеть его… Больше никогда…
…Мы друг другу никто и никогда ничем больше не станем…
…Но у нас есть НАШЕ утро…