* * *
Милая осень, не злобствуй!
Все мы захвачены срывом.
Тленом усыпаны пёстрым
Братские в листьях могилы.
Грязные жёлтые пятна
Плавают в лужах дождливых.
Даль в платье сером измятом
Рвётся о клин журавлиный.
Стонут красивые птицы,
Льют на могилы покой.
Серость покойников в лицах…
Может и я не живой?