Совсем не в линейку, не в клетку
Посланий всех первоисток.
Письмо, потерявшее ветку, -
Упавший под ноги листок.
Писал на нём ливень, грустивший
О туче, покинутой им,
А, что в сочинении вышло,
Читали взахлёб соловьи.
Баюкал, толкал его ветер,
И солнце - ласкало и жгло.
В зелёном, оранжевом цвете
Таился возвышенный слог.
Сейчас на земле - ворох писем.
Заметки минувших времён
Простились с заманчивой высью,
И ими поэт окрылён.
Теперь ветви осиротели.
Прихода весны будут ждать,
Чтоб снова в своей колыбели
Сказания ливней качать.