Можно просто пройти сквозь стёкла,
превратившись в стальной каркас,
чтобы вдруг
не взорваться около
этих ставших пространством глаз,
и ногтями скрести обои,
воя
в вытершемся углу
псом
один на один с судьбою.
Написав «люблю» на полу.
Просто это такой Октябрь.
Он пройдёт,
И вослед за ним -
остальные:
цыганский табор
в чёрных юбках сквозь светлый Рим.
Этот город такой огромный –
весь из мрамора, из ума!
А за ним - Колыма, Коломна...
в общем, жизнь.
Только жизнь – тюрьма.
То ли встретишь потом, в морщинах,
то ли мимо пройдёшь, забыв.
Надпись там
в углу, в паутине
не забудешь.
Как Рим.
Как Миф.
_______________