Неужто вечность есть тот самый бог,
У мига проскользнувший между ног?
Рожденье – свято, но итог печалит:
Ребёнок вырос, а точнее, врос
В рассвет, в закат, в застенчивость берёз,
В любую сущность – стал первоначальным.
У ждущих смерть теперь внутри горит,
Как на снегу кровавят снегири,
Костёр из веры и досужих слухов,
Что человек лишь потому живёт,
Что всё никак он не отыщет брод
Меж бренным телом и нетленным духом.