Свет опять истыкан дождями-хордами.
Этакий инсектарий осенних дней,
Осень мимикрирует в сны – аккордами…
Всякой твари – вечный шесток. А мне?
Что? К архангелам в двери стучаться берцами?
Выбивать условно-досрочный тур?
Каяться: в сердцах разбудили Герцена,
А подумать – надо бы Помпадур..
Иль – своей квазимордою квази-авторов,
Что в осенних просинях ловят кайф,
Распугать? А толку? Настанет завтра, и
Комарьём вспорхнёт графоманий драйв…
Что ж. Опять ударяемся в философии,
Ищем лядский камень, итить его,
Помыкаем снами, что филин – совами,
А наутро? Вечное «и чаво?»
…Из осенних дождей не плетутся лесенки.
Лишь рубашки – посмевшим сойти с ума.
Тишина и мокреть… Лишь буревестники
Рвут на клочья сивый ночной туман…