Под проливным дождём иду, я-грусть глобальной карты,
в ночное путы разорвав освободился дух,
Пропавшая страна всё проиграв азартно,
последнее поставила... и вся надежда-вдруг?
Крестились топоры латая чьи-то крыши,
Господь стране которой нет ...отдал всего себя
в Пропавшей сколько не взрывай, а купола всё выше
всё искренне мороз по коже детям Октября.
В стране, которой нет осталась наша память,
обоймы книг читали мы, а ныне интернет
паяет до похожего ненужными стихами
поэты души вешают на скромный свой бюджет.
Пропавшая страна, верни прошу...казни нас взглядом,
дай соли на мой хлеб и обрати в вино
ту истину в тебе,
мы были очень рядом, ту истину, что пляшет слепо под землёй в метро.
Мне многое уже не в такт-мы звери перемены
я слышу боли вой, вдруг выстрел, и эпохи крик
нас вера подвела в величие победы
фашистов победили мы, взрастив теперь своих.
Мы с маршем вывели "афган", страной которой нету
и с перекошенным лицом взираем на Чечню,
сейчас взрывают Дагестан-он любит всю планету,
а я люблю ни это-я Пропавшее люблю.
На что мне сдался Кремль, где холуи десерта
кто без царя в цари ещё не попадал,
а я смотрю на свод его-рублевского сонета
он ближе к небесам чем нынешний хорал.
И на краю стою, остановилось время,
и мне многое в себе никак не изменить,
остался лишь Христос и коммунизма семя,
которое он посадил, чтоб мы могли любить.