***
Бывают и такие времена,
Что хочется дышать, а кислорода
И нет почти, и грудь заселена
Безвкусицей, как нынешняя мода.
Тогда идёшь по улице, гниёшь,
Упадочную тень свою, как тряпку,
Ногами попираешь – словно ёж
В лесу листву, лежащую вразляпку.
Глотаешь смерти гнусный воздушок,
Что в зеркальце едва ли отразится
Волокнами тумана, ибо срок
Давно истёк лепить из праха лица.
Не знаешь, что же делать. Весь запас
Исчерпан придыхательный. Осталась
Лишь ты, душа, творящая за нас
Любовь непреходящую и жалость.
Застёгнут каждый встречный, ни за что
Не расстегнуть, чтоб крикнуть в щель: «Послушай,
Я жив ещё! как в том ещё пальто,
В котором под осенним топал душем!».
Такое впечатление, что мир
Распался на куски и сжалось слово,
Так плотно, словно скряга-ювелир,
Фальшивку экспонирующий снова.