Он шмыгал шнобелем и плакал
Среди катал, среди кутил,
Но посадил надежду на кол
И веру в масле вскипятил.
Он не поэт, не злыдень всё же,
Не импотент, не педераст,
Но что с любовью сделать сможет,
Когда она его предаст?
Взираю на расправу прытку
И в онемении стою.
Пойду-ка, подскажу-ка пытку.
Глядишь, прихватит и мою...