О, как стихи стали мелки!
О том, о сём писать не стоит.
Как будто стёрты все мелки,
Их след едва заметно всходит.
О муза, время – груз тяжелый.
То, что хранишь все времена,
Так мило в жизни невесёлой,
Так грустно при глотке вина.
Куда уходит вдохновенье?
Разумно ли тебя винить?
А взгляд на жизнь ещё безбрежней,
И жажда есть безбрежно жить.
Приди, о муза, будь правдива,
Из сердца рви чувств, мыслей ток.
Да, ты бываешь справедлива,
От света скрыв неверный слог.
23 сентября 2011